Yukio Mishima non mi è mai piaciuto. Non mi piacciano i i suoi libri che ho letto e non mi piace lui come persona. L’ho sempre considerato semplicemente un esteta esaltato e fascistoide, un nipponico D’Annunzio al cubo; e a me D’Annunzio non è mai stato granchè simpatico.

La spada di Mishima di Christopher Ross non è riuscito a farmi cambiare idea. Anche se ho l’impressione che lo scopo dell’autore in questo libro non sia quello di far amare Mishima a grandi e piccini. Tuttavia, Mishima continua a non piacermi ma La spada di Mishima mi piace, eccome se mi piace!

Sulla quarta di copertina c’è scritto: Un viaggio assolutamente unico, in parte biografia, in parte libro storico, in parte saggio filosofico. Ed è vero. Questo libro non è un libro unicamente su Mishima, l’autore prende Mishima come spunto e ci parla di se stesso, del Giappone e di alcuni aspetti della sua cultura. La scrittura leggera e appassionante, uno stile non "da saggio serioso" e i capitoli per la maggior parte corti sono tutte cose che aiutano a far sì che questo sia un libro che faccia dire "leggo ancora un po’ e poi spengo la luce, ancora un pochino e poi dormo", sono i libri migliori questi, no? Non saprei dire qual’è l’aspetto che mi è piaciuto di più del libro; forse la parte nella quale si parla della costruzione delle spade giapponesi, arte della quale io non sapevo nulla e che mi ha affascinato. Infine, anche chi non va matto per Mishima deve ammettere che è comunque un personaggio intrigante e che merita un po’ d’attenzione; anche se secondo me continua ad essere, paradossalmente, uno degli autori più occidentalizzati della letteratura giapponese, checchè sia pieno di amore per l’Imperatore, ma son pensieri miei.

La spada di Mishima è un libro molto bello anche per la fantastica, incredibile, stupenda traduzione italiana. Io non conosco bene il traduttore (un tal Stefano, boh), ma so di sicuro che se fossi il capo dell’editoria italiana (cioè Berlusconi) affiderei a questo fantastico traduttore tutte le opere più importanti pagandolo profumatamente. Certo, ho letto un kampai invece che kanpai, un Asahi Shimbum invece che Asahi Shinbum e un hara-kiri invece che harakiri, ma la colpa probabilmente è della versione originale e di una non standardizzazione delle traslitterazioni, vabbeh, andrò avanti comunque

Mishima sosteneva di governare la propria vita seguendo un principio di primaria importanza: la ricerca della bellezza. Sicuramente pensava che lo scopo di tutte le sue opere fosse di creare bellezza, sotto forma di arte letteraria. La sua vita divenne un dramma, una tragedia, sceneggiate con non minore cura delle opere che ufficialmente portava in teatro. Anche la sua vita doveva essere bella. "Voglio fare della mia vita un poema" aveva scritto.

Ogni elemento deve essere bello secondo il suo giudizio estetico: il suo corpo, coloro che gli stanno attorno, il suo compagno di suicidio, l’obiettivo del suo sacrificio finale. Non potrebbe mai accettare l’idea di invecchiare e scivolare gradualmente nel mondo reale, brutto e decadente, che pone la bellezza al di là della sua portata, inacessibile. Una volta si definì il kamikaze della bellezza.

Naturalmente i gusti possono essere molto diversi. Sono sicuro che Mishima non vedeva nulla di lontanamente ridicolo nelle uniformi del Tate no Kai. Per altri, invece, erano costumi teatrali per velleitari soldati par time, più adatte a mettere in scena un’operetta che non un colpo di stato.

Forse le opinioni degli altri erano, per Mishima, irrilevanti. Almeno quando si trattava di decidere che cosa fosse bello. Per lui la bellezza era l’antitesi della vita ordinaria. La vita delle masse non poteva mai essere bella. Era assolutamente necessario distinguersi dalla folla, sollevare la testa, evitare il destino di una personalità fiacca che non conosce nè sceglie una vita calzante, ma si limita ad accetarla come una giacca fuori misura, fatta per un uomo di una generazione precedente e per un corpo di dimensioni completamente diverse. Una vita confezionata su misura, opposta al conformismo di quelle prodotte in serie. Farsi qualcosa su misura è una soluzione, forse l’unica soluzione perchè le cose ci calzino bene addosso, e una vita di bellezza richiede un approccio di questo tipo.

tratto da la spada di mishima di christopher ross

L’unica cosa brutta di Autostop con Buddha, viaggio attraverso il Giappone di Will Ferguson è proprio il suo mediocre titolo.

Ma vabbeh, possiamo far finta di niente dato che per il resto siamo di fronte ad un libro semplicemente bellissimo, o almeno, a me è piaciuto veramente in modo sconsiderato, esagerato, sproporzionato.

La storia è quella del viaggio in autostop che l’autore ha compiuto lungo tutto il Giappone, dal sud dell’isola di Kiûshû al nord dell’isola di Hokkaidô. Il metodo di viaggio dell’autore è perfetto per conoscere aspetti e luoghi del Giappone che quasi nessuno al di fuori del Giappone conosce. Dite la verità dai, per voi il Giappone è solo Tôkyô, o al limite anche Kyôto e Ôsaka.

Il libro è prima di tutto divertente, prova ne è il fatto che a volte non sono riuscito a trattenere le risate; e se io mi metto a ridere da solo leggendo un libro, vuol proprio dire che il libro fa ridere, o almeno fa ridere me. In secondo luogo, questo libro è anche in un certo modo divulgativo, ossia attraverso la prosa veramente brillante dell’autore, ti spiega in modo leggero un po’ di cosette sul Giappone, dalla storia alla società. Terzo, questo libro è una specie di trattato sociologico sui giapponesi, sui loro modelli di comportamento, sulla loro psicologia, sulle loro paure e sul fatto che sono indubbiamente il popolo più strano del mondo.

Infine, quarto, questo libro è soprattutto un divertente ma malinconico grido dell’autore che implora i giapponesi di non considerarlo un gaijin e basta. Grazie a questo libro possiamo avere una testimonianza diretta di una persona che vive e lavora in Giappone, che ha amici giapponesi, che conosce abbastanza il giapponese ma che non riesce a togliersi di dosso gli abiti di Signor Straniero. L’autore ci sta male, si capisce che ci sta male per questa barriera, anche impercettibile, anche non voluta, anche non velata di diffidenza; il fatto però è che alla fine è sempre la solita storia: da una parte l’autore, dall’altra i giapponesi. E’ un dato di fatto che il termine integrazione per come lo conosciamo noi, in Giappone non esiste. In Giappone coreani o cinesi che vivono in Giappone da tre generazioni sono ancora considerati stranieri e probabilmente non hanno neanche la cittadinanza giapponese, figuriamoci come si può sentire integrato un occidentale che vive in Giappone da qualche anno. L’autore qui ci dice che il Giappone non è malvagio, non ti respinge schifato, anzi, ti può accogliere con il sorriso in faccia e sinceramente contento. Ma devi sempre tenere a mente che tu sei tu e che loro sono loro. Il libro è del 1998, magari in dieci anni le cose sono un po’ cambiate…no, non penso proprio.

"Scusa" dissi. "Mi sono perso. Mi sai dire qual’è la strada per Joetsu?"
L’uomo, che indossava una camicia, aveva un’aria spaesata. "Ti porto io a Joetsu" disse. Io però avevo imparato la lezione.
"Tu dove devi andare?" gli chiesi.
"Non ti preoccupare, ti porto io a Joetsu. Sali."
"Se non vai a Joetsu, dimmelo subito per favore."
"Non importa. Sali per favore."
"Prima tu dimmi dove vai, se no io non salgo."
"A Toyama."
"Ecco, vedi? Non è poi così vicino a Joetsu. Io salgo solo se mi prometti che non farai neanche un chilometro in più per me, d’accordo?" L’autostop in Giappone può essere un’esperienza davvero surreale a volte.